Dans la fumée des matins Le soleil peine à traverser Ce voile modifiant le destin D’un promeneur dépassé.
Plein de formes mystérieuses Se dessinent et disparaissent À cette escapade laborieuse Dans les soupçons qui naissent.
Rien d’ordinaire dans la brume Le connu devient l’inconnu On avance à pas de plume Même aux aires entretenues.
Errer dans le gris du silence Ajoute à l’incertitude du temps On sent même des présences Qui nous échappent tant…
Cette incertitude repousse Les limites de la tolérance, On a tous besoin d’une frousse Pour sonder notre assurance.
Plus on pénètre le brouillard Plus l‘imperceptible se raconte : Par chance que le débrouillard Apprivoise ce qui le confronte…
DANS LA FUMÉE DES MATINS Dans la fumée des matins Le soleil peine à traverser Ce voile modifiant le destin D’un promeneur dépassé. Plein de formes mystérieuses Se dessinent et disparaissent À cette escapade laborieuse Dans les soupçons qui naissent. Rien d’ordinaire dans la brume Le connu devient l’inconnu On avance à pas de plume Même aux aires entretenues. Errer dans le gris du silence Ajoute à l’incertitude du temps On sent même des présences Qui nous échappent tant… Cette incertitude repousse Les limites de la tolérance, On a tous besoin d’une frousse Pour sonder notre assurance. Plus on pénètre le brouillard Plus l‘imperceptible se raconte : Par chance que le débrouillard Apprivoise ce qui le confronte… © Ekim, nov-10