POTIN Clémence VIGOUROUX Louise

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Demain, dès l'aube... Victor Hugo
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Victor Hugo Demain dès l’aube….
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Si tu savais comme j'aimerais ..
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Avant la rentrée On n’a plus vraiment envie d’être en vacances, on n’a plus vraiment envie de soleil, de mer ou de montagne. On n’a plus vraiment envie.
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Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps
Avant la rentrée On n’a plus vraiment envie d’être en vacances, on n’a plus vraiment envie de soleil, de mer ou de montagne. On n’a plus vraiment envie.
Musique: Nightingale Serenade
CRÉATION GLORIETTE Cliquez sur la petite fleur pour accéder à la page suivante.
Si tu savais comme j'aimerais ..
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Demain, dès l'aube... Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai.
(Granville, juillet 1836, Les contemplations.)
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Demain, dès l'aube... Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai.
Transcription de la présentation:

POTIN Clémence VIGOUROUX Louise Victor HUGO (1802-1885) POTIN Clémence VIGOUROUX Louise

L’homme engagé combat contre la peine de mort avec son livre Le dernier jour d’un condamné « Se laver les mains est bien, empêcher le sang de couler serait mieux »

Demain, dès l’aube… (1856) Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit. Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe, Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur, Et, quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Unité (1836) Par-dessus l'horizon aux collines brunies, Le soleil, cette fleur des splendeurs infinies, Se penchait sur la terre à l'heure du couchant ; Une humble marguerite, éclose au bord d'un champ, Sur un mur gris, croulant parmi l'avoine folle, Blanche épanouissait sa candide auréole ; Et la petite fleur, par-dessus le vieux mur, Regardait fixement, dans l'éternel azur, Le grand astre épanchant sa lumière immortelle. «Et, moi, j'ai des rayons aussi !» lui disait-elle.